O CRIME DA BOLA DE CRISTAL

O crime do profeta é acertar.

SÓ TALVEZ...

Entretanto, sempre há alguém disposto a perguntar: por quê? Por causa dessa pergunta, a Terra passou de quadrada a redonda. Passou do centro do universo ao canto. Mas não há preocupação em se estar no canto do universo. Quem disse que o universo tem cantos? Se os tem, são os cantos de tudo que pode cantar. Só talvez, os círculos não sejam tão redondos assim...E quantas vozes não cabem num violino ou num violão...

São os cantos de quem não tem preguiça de se perguntar. Perguntar qualquer coisa. Por quê? Pra onde? Como? Na verdade, por que não?

Por que o Curinga sempre canta, em qualquer canto, em qualquer tom. Pra sempre, até nunca. Sempre mais.

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Se é hora ou lugar pra isso, eu não sei. Nem quero saber. Sei, somente e o bastante, que um velho amigo estava no avião. E isso basta.

O Lucas? Toda santa manhã apertava minha mão com força, assim como meu pai sempre fez. Querendo me fazer ajoelhar de dor. E compenso, hoje, todas as vezes em que resisti a essa dor. E, de joelhos, reconheço e derramo as lágrimas a que faz jus esse grande lutador, futebolista, comediante... Esse grande homem que nos deixa. Cedo. Muito cedo.

"O sol que desponta tem que anoitecer", e brilhou com toda sua força, Lucas Palomino Mattedi.

PAZ

NO MÁXIMO ÀS QUINZE HORAS...

É tempo de renovar o seguro do carro. Seguro cuja utilidade é questionável, porque as franquias andam extorsivas e nenhuma batida será maior do que ela, a não ser que o coloque no hospital, de coma. Mas tudo bem, se é em nome da segurança, fazemos de tudo.

Muito natural é que a companhia queira fazer a vistoria prévia, antes de aprovar a apólice e tudo mais. Para isso, um inspetor visita você e seu carro onde estiverem.

Marquei à tarde, porque não há nada de errado em querer salvar a sexta-feira de manhã. Não é crime. Pelo menos, achava que não era. Imagine a surpresa de receber um telefonema às quinze para as dez da minha preciosa manhã de sexta, dizendo que o inspetor estava no escritório (local certo) para fazer a tal vistoria. Mas o horário não foi bem o combinado.

Disse que levaria trinta minutos para chegar – não há milagres em São Paulo quando se trata de trânsito – e que se pudesse esperar, ficaria agradecido.

Entrei na garagem do escritório bem no prazo que havia previsto. Saí do carro e perguntei ao competente manobrista onde estava sua excelência o inspetor. Porém, e sei lá, o inspetor não esperou, anotando na ficha que o veículo estava ausente, o que é verdade, mas não com tanta simplicidade.

Primeiro que o veículo estava exatamente onde deveria estar às quase dez da manhã: na garagem da minha casa. Segundo, que o senhor inspetor não estava no lugar certo às quase dez da manhã: na garagem do escritório. Terceiro, que é indelicado dizer que pode esperar meia hora, quando na verdade não pode e nem tem a decência de ligar avisando que está de saída.

Claro que eu liguei para a seguradora, para perguntar se havia algum horário da conveniência do nobre inspetor ainda na sexta, ou se seria melhor na segunda-feira, em qualquer horário. Afinal, quem sou eu para determinar a agenda do ilustre inspetor.

Disse-me a senhorita do outro lado da linha que não me incomodasse, que até três horas da tarde o douto inspetor estaria no escritório para realizar a inspeção.

Pois bem. Muito bem. Ótimo. Fantástico.

São cinco e vinte da tarde e nada do ínclito inspetor. Então, vamos fazer um resumo da ópera, só para descontrair.

A vistoria é marcada para a parte da tarde. O insigne inspetor aparece de manhã. Diz, mentindo, que pode esperar meia horinha, mas não espera, e se vai sem avisar. Aí, dizem, mentindo explosivamente, que até três horas da tarde a inspeção começa. E já vejo o relógio avançar das cinco e vinte e nada do distinto inspetor.

Nunca vou esquecer de uma aula de História em que o professor disse que era impossível uma ditadura do proletariado. Acontece, Mestre Gama, que os tempos mudaram desde nossas boas aulas. Se isso não é ditadura do proletariado, nada mais é.